Trueque

El viejo Rosales tenía la costumbre de lavarse la boca con tiñer después de haber disfrutado de su suculento chaulafán. Era cosa de todos los domingos. Al tercer repique de la misa de las 12, emergía de una choza esquinera que tenía como casa, uniformado, con su insigne boina roja de coronel , y a paso firme caminaba cuatro cuadras, dos casas y medio metro para ingresar al colorido Chifa My Fucking Mother.
En la mesa 4, se quitaba la boina. Pasaba una peinilla por unas cerdas blancas que le caía sobre los labios, y haciendo un ademán tembloroso, llamaba al mesero más cercano. “Oye muchacho, dame pasando un arroz con pollo”. Con el manjar chino en sus narices, el viejo empezaba a mascullar alguna oración en un idioma desconocido, se persignaba tres veces 1,2,3 para hundirse finalmente en un proceso perenne de mastica-traga.
:)
Lo del tiñer lo dedujo el canillita que vivía al frente del viejo. Entre burlón y estúpido, fue anunciando de casa en casa, con esa voz de yena desnutrida, que el viejo muy bruto había confundido la caneca de agua con una de tiñer, y que encima por poco se fuma un tabaco. Nadie le creyó. Pero el acto desesperado del niño ayudó a conocer que sí, que el viejo Rosales se lavaba la boca con tiñer; y que no, que no era un accidente, sino más bien un acto de culto.
Como sea…. en un domingo cualquiera, cuando el viejo se encontraba en pleno masculla-traga, un extraño de terno y casco apareció en el My Fucking como neo-huérfano en un orfelinato. <>Algo le insinuó acerca de la choza esquinera que se desleía cuando hacía aguas y sobre un departamento alfombrado con mayordomo incluido. Algo, porque la dentadura atorrándose en la tráquea del viejo obligó a que la conversación se detenga. “No, no y no” “No insista” “Le he disho que no”, dijo el viejo Rosales con la dentadura en mano para largarse definitivamente para su choza.
;)
Las construcciones del barrio fueron cayendo como un castillo de naipes al que le llega un pequeño soplo de brisa y se desploma. Pero sobre las ases, las reinas y las picas, se levantaron unos armatostes inmensos, planos, cuadrados, con cristales que reflejaban esmog, nubes, aves solitarias, aviones distantes, todo, menos personas.
En tal confusión despareció el viejo.
Algunos dicen que al final accedió a vender la casa, y que con el dinero se internó en un asilo. Otros que había muerto al poco tiempo que empezaron las construcciones- no faltó quien lo incriminara con un Cartel mexicano….
Lo cierto es que hace pocos días un ejército de aprendices de bomberos rescató un poco de basura prehistórica de las cloacas del nuevo barrio. Nada del otro mundo. Nada en relación con el viejo Rosales. Nada. En realidad, el viejo desapareció, y despareció para siempre… y cuando los bomberos encontraron a un desperdicio óseo en trajes de camufleish lo rifaron sin remordimiento alguno.

7 pepazos de plomo para Andy Warhol

Tres. Son los sesentas. En específico junio del 68. Andy Warhol está pegándose la última pitada de un tabaco en el estudio cinematográfico de “The factory”. La ceniza cae hasta al piso, y antes de expulsar el último golpe de humo, un piedrazo metálico le atraviesa el pulmón derecho. Luego viene otro - este le perfora la ingle. Un tercero le llega a los bíceps. En total son seis. Seis balas que le atraviesan la epidermis y le empujan (y le botan) hasta el suelo, como si en cualquier momento un hueco inmenso estuviera por abrirse para tragarse al excéntrico de Warhol.

Dos. Julio del sesenta y dos. “¿100 latas de sopas, 100 latas de coca-cola? ¿No les parece acaso una burla? ¿Un insulto al arte?” pregunta el crítico Clemente Greenberg en su columna semanal del New York Times (15 de julio de 1962). “Es un publicista con suerte. Un mero espectador del arte. Un loco que convence con garabatos infantiles. Algo así como un arte pop”.

Uno. “Andrew….Andrew. Despierta”. Debe ser Julia. Abrí los ojos para confirmarlo. Ahí estaba mi madre, con una lata de sopa de tomate Campbell. Le dije que me tomaría la sopa más tarde. Esa sopa me gusta mucho. Ya no tanto desde que enfermé. Desde que enfermé mi madre me cuida más. Me trae historietas de Batman y Superman; me deja escuchar la radio todo el día; me deja hablar con el vecino que siempre va al cine. Pero ya no tengo tantos amigos como antes.
El viernes pasado, el doctor me dijo que debía estar en la cama todavía. Que me falta mejorar. Me dijo que siga dibujando y que para mi cumpleaños seguro estaré mejor. Ojalá. Por fin tendré 10.

Frame en negro. La operación duró más de seis horas. Cada una de las balas tuvieron que ser retiradas con la precisión de un escultor renacentista para que Warhol sobreviviera. Valerie Solanas huyó con la magnum 35mm para ocultarse en los suburbios neoyorquinos.La policía continúa con la búsqueda.

Inicio. “Señor Warhol…Señor Warhol”. Debo estar en un hospital. No quiero saber el porqué. Hace mucho que temo a los doctores.

“Señor Warhol. Créame, sigue vivo de milagro. Fue impactado por 6 balas en puntos sensibles del cuerpo.”
Ahora que lo dice…. Cómo está Mario! El recibió las primeras balas por mí. Digame que sigue vio.
Gracias a Dios. No. No tengo nada que testificar contra de Valeri. Es cierto, tenía sus razones.
Tengo que volver a guardar reposo. En realidad, los doctores saben que para mí esto es como otra serigrafía. Algo más de mi rutina. He pensado mucho en la muerte estos días. No puedo creer que en realidad estuve tan cerca.
Las latas de sopa, el retrato de famosos, los colores ya no me hacen sentir lo mismo de antes, ni los motivos. He mentido tantas veces acerca de mi afición a la cultura norteamericana, que estoy empezándo a creer que en realidad me gusta.
No, no he mentido. Sí, sí y sí. Cómo despreciar a esta sociedad que me adora por ser el exéctrico Warhol. Y no voy a mentir: eso me encanta.
Pero me cansó la simplicidad de mis trabajos. En serio, aveces, hasta yo me pregunto si eso en realidad puede ser llamado arte.
¨Pop¨. Sí, amo a este término. Define mi trabajo bastante bien. Y porqué no puede ser arte. Bah! Es arte. Nunca debí dudar.
Claro, fue por la muerte…. Pero la muerte también puede ser vista de una manera pop ¿o me equivoco?
No, yo nunca me equivoco. La muerte debe ser tratada como pop, como algo sencillo y rosa. Y yo soy Pop y acabo de ser muerte. Entonces, hagámoslo. Listo. Tratemos la muerte como nunca antes ha sido tratada: serigrafiemos el temor.

Los contorsionistas

La habitación, que a obscuras no era grande ni pequeña, tenía algún sistema de ventilación húmedo para que los miserables respiraran.
Todos habían sido amontonados en posiciones poligonales para alcanzar sin derrumbarse: unos parecían figuras egipcias estirando el cuello como camellos, y otros se incomodaban al sentir una posición kamasutrica que les rosaba la cara.
Al inicio algunos se esforzaban por conocerse: repetían sus nombres, sus aficiones, sus metas, y en más de una ocasión se nombró a un presidente, a un secretario y a una reina de belleza. Cuando creían estar dormidos, algún Vinicio despertaba al resto a gritos diciendo haber escuchado que una tubería cercana había explotado y que sería cuestión de momentos para que la grieta se extendiera hasta la habitación, o alguna Ana se lamentaba y pedía clemencia por un neonato que no podía ser amamantado.
A veces el ambiente obligaba a pensar que el espacio había sido completado con cadáveres, o con algún tipo de bolsas de mierda;entonces, unos a otros, se lamían los parpados para comprobar si habían muerto.
Así pasaban los momentos, y unos decían estar hambrientos, y otros preguntaban por la definición de hambre. Hasta que en cierto instante, una voz preguntó: ¨Oigan :¿Qué carajos hacemos en esta habitación?¨Se encendió una lámpara y empezó el conflicto.

Fratricidio porcino

Telegrama del escuadrón halcón inesperado 3:

13 de marzo. 16:40. Estimado Comandante Riofrío. Seré breve porque el tiempo es de lo menos que disponemos por el momento. Hoy, martes 13 de marzo a las 5:30 de la mañana, el escuadrón halcón inesperado número tres ha sufrido del ataque intempestivo de un grupo de paramilitares yanquis. El suceso acabó con la honorable vida de 15 de nuestros muchachos. El conflicto continuó hasta las 16:40, hora en la que nos deshicimos de los invasores. El campamento se encuentra en las mejores condiciones. Los rehenes duermen completos en sus cubículos. Hemos reforzado la vigilancia.

General Mario Cerda.

13 de marzo. 18:17. Comandante Riofrío. No he recibió ninguna respuesta suya. Acá las cosas empeoraron. Los malandrines neoyorquinos han destruido al campamento del escuadrón estrella del norte. El mayor Wilson Cerda, jefe de la base, me ha comunicado que se dirige a mí campamento con 4 sobrevivientes. Las municiones de ambos empiezan a terminarse. Le pido, cordialmente, enviarme refuerzos.

General Mario Cerda.

14 de marzo. 01:25. Comandante. Le ruego hacer apresurar al resto de hombres. El mayor Cerda y los 4 sobrevivientes me han informado que el ejército gringo ha destruido también al campamento Magdalena de los 13 discípulos. No he podido comunicarme con el teniente Marcos Cerda, líder de las magdalenas; pero los centinelas me han informado que los yanquis se aproximan de nuevo a este campamento. Insista prisa en los refuerzos.

General Mario Cerda.

14 de marzo. 03:42. Las tropas yanquis están a unos pocos kilómetros. Han aprisionado a casi todos nuestros centinelas. Esperamos a sus hombres. Las magdalenas lograron escapar del campamento antes del bombardeo. Se han instalado en nuestro fuerte.

GMC

14 de marzo. 04:05. Las cosas no mejoran. El avituallamiento de hombres nos ha obligado a tomar medidas drásticas. Hemos introducido a todos los rehenes en el sótano de suministros. No se preocupe, 4 hombres los vigilan con metralletas. Dos bombarderos han merodeado al campamento sin disparar. Parecen haber encontrado nuestras coordenadas.

Mario Cerda.

14 de marzo. 06:30. Comandante ¿Han sido sus tropas? Los bombarderos han caído como moscas quemadas para perderse en el bosque. Hace horas que no escuchamos de insinuaciones terrestres. No se preocupe, me adelantaré con un escuadrón mientras llegan sus refuerzos.

General Mario Cerda.





Telegrama del Comandante Juan Manuel Riofrío.


14 de marzo. 20:00. General Mario Cerda. Deténgase. Aléjese de la intemperie. Regrese a al campamento con todos sus hombres. AHORA. Todos sus telegramas han sido intercedidos por el escuadrón norteamericano Wolf. Acabo de recibirlos todos de golpe, como un tsunami. REGRESE. Le han tendido una emboscada. Los aviones en llamas no eran más que chatarras en fuego para distraerlos. Las tropas terrestres han rodeado su campamento. REGRESE. Insisto, le estaré mandando los refuerzos de inmediato.




Telegrama del mayor Nelson Villalba

15 de marzo. 03:04. Comandante Juan Manuel Riofrío. Lamento informarle que hemos llegamos demasiado tarde. El campamento de los halcones ha sido completamente diezmado;los rehenes, liberados. El único testigo del hecho, ha confesado moribundo: “murieron los tres Cerdas, por cabrones”.

4 de abril del 94 (Prólogo)

Para pesar o para gloria, existe una solo verdad en la vida: la muerte. El dilema está en cómo enfrentar a esta realidad. La mayoría, viaja de espaldas en una escalera electríca que nunca se detiene; mientras que otros prefieren encarar el viaje de frente con paso acelarado.

“4 de abril del 94” es una antología dedicada a estos “otros”. En esta se recoge los últimos versos de 13 poetas que decidieron terminar el trabajo de dios con sus propias manos. El texto está dividido en tres secciones: Vértigo, Segunda Cita y Siesta.

Vértigo ,en la que constan los poetas John Berryman, Justo Alejo, José Agustín Goytisolo y Paul Celan, hace alusión a la forma en estos terminaron con su vida: saltando desde una altura considerable. Segunda cita hace referencia a los poetas que al no poder cumplir su objetivo a la primera, tuvieron que intentarlo otra vez: Attilla Jószef, Kostas Cariotakis, Thomas Lovell Beddoes,Ángel Ganivet. Siesta alude a los poetas que recurrieron a somníferos perennes: José Antonio, Alejandra Pizarnik, Gabriel Ferrater,Jon Mirande, José Asución Silva.

La antología intenta transmitir el último pensamiento escrito de estos personajes, para así entender que los llevo a tomar la última decisión.

4 de abril del 94 (Vértigo)

John Berryman

(Estados unidos 1934- 1972)

Separación como descenso

El sol corría en el cielo, el taxi voló;
había una especie de fiebre en el reloj
esa mañana. Llegamos a Waterloo
con tiempo de sobra y supe encontrar mi rumbo.

El café amargo en un pequeño restaurant
nos dio para conversar. Cuando el tren
comenzó a andar te vi volverte
y desaparecer, y las venas de mi cerebro

estallaron, el tren rugió, los demás pasajeros
saltaron presurosos, ardiendo el mudable aire
che si cruccia, oí los demonios maldecir
y chillar de alegría en ese lugar lejano a la súplica.

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Justo Alejo

(España 1935-1979)

Sólo una cosa quiero

antes de ver el fín:

y es recibir Clarín

en mi tumba espartana

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José Agustín Goytisolo

España (1928-1999)

Quiero todo esto

Quiero ser informado de todo lo que ocurre al más alto nivel
Quiero ver a la gente uno por uno
Quiero que me amnistíen por todo lo que pienso hacer de
.........ahora en adelante
Quiero entrar en los cines sin pagar
Quiero que una persona de fiar escoja mis camisas y nunca se
.........equivoque
Quiero un informe sobre el comportamiento sexual de los
.........sexólogos
Quiero que los cocineros no sean obscenos
Quiero que ordenen llevar camisa azul a todos los que en su
.........día la llevaron
Quiero que no me den gato por liebre
Quiero que el socialismo vaya sin más directamente al grano
Quiero aprender inglés en 15 días
Quiero saber con precisión exacta la verdadera forma del
.........Universo
Quiero que los croissants siempre estén calentitos y sabrosos
Quiero misas de culo y en latín
Quiero saber si el papel higiénico de la Real Academia limpia
.........fija y da esplendor
Quiero ser la Madre Abadesa
Quiero que se prohiban los canalones y la plusvalía
Quiero que el Imperio Romano no siga decayendo de este
.........modo
Quiero que fichen a la policía
Quiero comer Potitos Bledine
Quiero el control de natalidad con carácter retroactivo
Quiero que se sepa que el Presidente de U.S.A. barre para su
.........casa de una manera descarada
Quiero amor
Quiero lanzarme en plancha y rematar marcando el sexto gol al
.........Real Madrid
Quiero que Manolo no se quede calvo
Quiero saber si alguien me está robando los calzoncillos
Quiero entablar un Juicio
Quiero volver a merendar en la terraza con mis primas y Tía
.........Catalina
Quiero que me homologuen en Ohio
Quiero que alguien me nombre su Delegado en el Exterior
Quiero que Reus sea puerto de mar
Quiero que me devuelvan la gabardina que me quitaron el 17
.........de Noviembre de 1949 en el Cine Carretas
Quiero que Dios exista
Quiero que los Catedráticos de estética no sean tan feos
Quiero ser de derechas
Quiero jugar al mus
Quiero que no menoscaben mi integridad
Quiero tener aparcamiento reservado dondequiera que vaya
Quiero bailar rock
Quiero que le salga un sarpullido al Santo Padre
Quiero una mantita en la barriga a la hora de la siesta
Quiero que se firmen todos los acuerdos
Quiero destituir a Bing Crosby de un modo fulminante
Quiero fugarme con la morterada
Quiero comer centollo con Julia y con la Ton
Quiero triunfar como una bestia
Quiero que no se me invite otra vez a disolverme pacíficamente
Quiero que emplumen a San Valentín
Quiero que Cataluña llegue hasta el Tirol
Quiero un felpudo igual que el del vecino
Quiero considerar seriamente la posibilidad de que me
.........expulsen de cualquier país
Quiero unas garantias mínimas
Quiero que se suprima la circulación periférica
Quiero que en las cajas de quesitos hayan más quesitos
Quiero a las Islas Filipinas
Quiero que se eliminen las condiciones objetivas ya que por
.........culpa de ellas todo sale mal
Quiero que no tiren más a nuestras mujeres
Quiero tirarme a alguien
Quiero controlar el gasto Público partida por partida
Quiero ser bueno
Quiero que se me paguen daños y perjuicios
Quiero que cada pueblo tenga el gobierno que no se merezca
Quiero que no me avergüencen más en las autopistas
Quiero que no haya clase obrera
Quiero que trasladen las Fallas de Valencia
Quiero que no vuelvan los buenos tiempos
Quiero revolcarme en la alfombra del Hotel des Templaires
Quiero ser hábilmente interrogado para cantarlo todo a la
.........primera friega
Quiero sardinas en escabeche y pan tostado con aceite y sal
Quiero ascender por méritos de guerra
Quiero que se me incapacite legalmente para no ser ya nunca
.........responsable de nada
Quiero que no me maten la ilusión
Quiero que no vuelvan a salir goteras en el techo
Quiero que todo el mundo cobre más
Quiero que no se me hinche la barriga
Quiero que me convenzan
Quiero un poco de caridad cristiana
Quiero que todos pasen por el tubo
Quiero un nuevo cepillo de dientes.

Quiero todo esto.
Yo no puedo seguir viviendo así:
es una decisión irrevocable

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Paul Celan

Rumanía (1920-1970)

Fuga de muerte

Leche negra del alba la bebemos en la tarde
la bebemos al mediodía y en la mañana la bebemos de noche
bebemos y bebemos
cavamos una tumba en los aires donde no estamos encogidos

Un hombre vive en la casa que juega con las serpientes
que escribe cuando oscurece a Alemania tu pelo de oro Margarete
escribe y sale de la casa y brillan las estrellas y silba a sus perros
silba a sus judíos y les ordena cavar una tumba en la tierra
y nos grita ahora tocad música de baile

Leche negra del alba te bebemos de noche
te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos en la tarde
bebemos y bebemos

Un hombre vive en la casa y juega con las serpientes y escribe
y escribe cuando oscurece a Alemania tu pelo de oro Margarete
tu pelo de ceniza Sulamita cavamos una tumba en los aires
donde no estamos encogidos

Grita cavad más hondo cantad y tocad unos y otros
y empuña el acero del cinto lo blande sus ojos son azules
cavad más hondo con las palas tocad y bailad unos y otros

Leche negra del alba te bebemos de noche
te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos en la tarde
bebemos y bebemos
un hombre vive en la casa tu pelo de oro Margarete
tu pelo de ceniza sulamita un hombre juega con serpientes

Grita tocad más dulcemente a la muerte la muerte es un maestro de Alemania
y grita tocad más sombríamente los violines luego ascienden al aire convertidos en humo
sólo entonces tienen una tumba en las nubes
donde no están encogidos.

Leche negra del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía la muerte es un maestro de Alemania
te bebemos en la tarde y en la mañana bebemos y bebemos
la muerte es un maestro de Alemania sus ojos son azules
te alcanzan sus balas de plomo te alcanzan sin fallar
un hombre vive en la casa tu pelo de oro Margarete
lanza sus mastines contra nosotros nos regala una tumba en el aire
juega con las serpientes y sueña la muerte es un maestro de Alemania
tu pelo de oro Margarete
tu pelo de ceniza sulamita.

4 de abril del 94 (Segunda Cita)

Attila Jószef

Hungría (1905-1937)

Fugaces recuerdos

Fugaces recuerdos, ¿en dónde desaparecisteis?
Mi corazón, pesaroso, quiere echarse a llorar.
Ya no puedo vivir sin vosotros.
Lo que mis manos tocan no toca ya mis manos.
¿Acaso no soy digno de jugar otro poco?
¡Frágiles mariposas, venid, volad aquí!
Fugaces recuerdos, soldaditos de plomo
que tanto anhelé otrora
y cuyas bayonetas supe enderezar
¡Turcos, bóers, venid, rodeadme aquí!
¡Oh, cañoncitos, formad las baterías!
Tan pesaroso está mi corazón... ¡Ay, defendedme!

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Kostas Cariotakis

Grecia (1896-1928)

Spleen

Vuelan los grajos en bandadas
hacia los abedules
como un velo de muerte;
sus graznidos
no pueden volar solos,
no pueden vivir solos.

Miro el Mediterráneo desde el acantilado,
el mar,
el Mar...
pero no veo su fauna,
esos seres del agua en constante acabamiento,
en eterno final.

Soy como un pájaro enamorado del abismo
y de las olas;
un pájaro sin escamas de pez, sin branquias ni pulmones,
un pájaro inexistente que solo sabe caer...
y es demasiado.

¿Cómo será la nada del abismo?
¿Cómo será la muerte?

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Thomas Lovell Beddoes

Inglaterra (1803-1849)

Un Reloj dando la Medianoche

Escuchando el eco de los pasos del Tiempo,
Estos momentos se han hundido en el lento
Y desconocido sepulcro de los Años.
Tu nombre se ha desvanecido en el Olvido,
Hundido para siempre en las aguas del pasado,
Convertido en sagrada roca, adorado
por las custodias del valor, de la fuerza y del bien.
El futuro se pasea con jóvenes alas sobre el mar,
Naciendo detrás del vuelo, invisible para el siglo humano;
Con sus cien pasos indolentes,
Masticando el mundo desde el exterior,
Pasando suave sobre las almas mortales.
Así le canto al Tiempo, al coloso del universo,
Que con cada pie sumido en la Oscuridad
Se desliza silenciosamente.

Nubes de muerte se abaten sobre nosotros,
Es en vano luchar contra la marea;
Todos debemos hundirnos desgarrando el aire.
Con frenético dolor nos enfrentaremos a la Fama.
Podemos pensar en la Eternidad,
De quien el Tiempo es esclavo,
Sometido y arrastrado por las sombrías
fronteras de la destrucción.
¿Serán estas palabras el eco de nuestro destino?
Tal vez nuestros temblorosos pensamientos
Jamás se perderán, escritos en las inmutables estrellas
Como orgullosas aves; como los reyes de antaño
En sus tronos de mármol,
Sonriendo con la luz del relámpago.
Buceando en aquel mar del espíritu,
De rebaños mortales; finalmente nos hundiremos.
Nuestro rostro será pintado de arcilla,
De nuevo en el vientre de la Madre Tierra,

Mientras nuestra alma, en peregrino vuelo,

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Ángel Ganivet

Espana (1865-1898)

Vivir

Lleva el placer al dolor

y el dolor lleva al placer;

¡vivir no es más que correr

eternamente alrededor

de la esfinge del amor!

Esfinge de forma rara

que no deja ver la cara...;

más yo la he visto en secreto,

y es la esfinge un esqueleto

y el amor en muerte para.